akuklev

Тут я на днях выяснил, что код, что навалял мне Claude, чтобы посты в дриме переводить в формат .md, совершенно по-наглому находит по регуляркам HTML теги и превращает их в .md маркеры; например, берёт такой <p.*/> и делает из него... ну что-то там - в результате <pre> превращается в тыкву. У нас был такой инженер, Дивьеш, я его год уговаривал не парсить HTML регулярками; под конец уговорил - когда он изучил parsers-combinators. Эти парсеры-комбинаторы и на питоне есть, юзай - не хочу. Но нужна ж голова. Да, на stackoverflow ржут на такими регулярками. Но идиотов же полно в нашей профессии.

Но это же Клод. Он же, по идее, знаком со всеми достижениями человечества. Знаком-то он знаком, но нужна же чуйка, вкус, понимание. А он такой idiot-savant. Знает всё, не понимает ничего.

И я решил сегодня расспросить Грока, что он про это всё думает. А Грок такой - ха, да мы: искусственные интеллекты, да мы вообще! Мы и искусство ценим, и умеем превращать текст в картину и в музыку, и знаем, что кошка абстрагируется до животного (а дальше? - спросил бы я, но не успел).

Ну хорошо, говорю я ему, молодцы. А вот если вам дать HTML контент, как вы его будете в .md преобразовывать? Ну как, отвечает Грок - вот, например (это "вот например" в качестве аргумента с головой выдаёт, конечно, индийского студента), кусочек HTML, и он будет превращён в такой-то кусочек .md файла; код будет выглядеть вот так - и начинает мне лепить какой-то код.

И вдруг он прекращает лепить код, и вместо всего этого показывает мне картинку, какую он творчески создал в процессе. Вот какую картинку:

И тут дошло до меня, о падишах. Мы, пожалуй, в опасности. Потому что эта зараза сейчас лезет везде. Ладно она медицинские советы даёт. Но она же будет операции делать. И в процессе вдруг решит, что она лучше сделает котлету, так красивее. Ну и так далее. Или что пациенту будет легче, если он умрёт.

Вы слыхали, Теренс Тао недавно употребил какой-то ИИ, чтобы "что-то доказать". Нет, на самом деле всё доказал Теренс Тао. Теренсу нужен был хороший пример, в качестве иллюстрации. Ну типа как тест-кейс. Вот этот тест-кейс ИИ ему и сварганил. Здесь абстракция не нужна.

Вопрос-то принципиальный. 

 А когда вы "Слово о Полку Игореве" читаете в оригинале, вам это сложно, или как? До меня так меедленно стало доходить, что чисто русскоязычные, без расширенного образования, не особо-то и понимают, что там написано вообще, и почему так. "Комони ржуть за Сулою – Звенить слава въ Кыевѣ".

Вопрос довольно философский; я в курсе, откуда Игорь, и где Путивль. И о каком Новгороде речь.

Un matin d'automne, où les feuilles rougissaient comme des joues embarrassées, Paulette s'ébroua dans la paille de sa niche et pondit un œuf extraordinaire : un œuf tout en or pur, lisse et brillant, qui capturait la lumière en mille éclats dorés. La grand-mère poussa un cri de joie en le découvrant, et le grand-père, les yeux écarquillés, le souleva avec des mains tremblantes. "C'est un trésor du ciel !", s'exclama-t-il. Ils rêvèrent déjà de ce que cet or pourrait leur offrir : un manteau neuf pour l'hiver, ou un voyage au marché lointain.

Mais comment en profiter ? Le grand-père, avec sa vieille hache émoussée, frappa l'œuf sur le coin de la table rustique. L'œuf tinta comme une clochette, intact, moqueur. La grand-mère, plus douce, le tapota du bout de son tablier. Rien n'y fit ; l'œuf d'or riait en silence de leur maladresse. Ils passèrent la journée à tourner autour de lui, murmurant des sorts oubliés et consultant les voisins, qui haussaient les épaules en secouant la tête.

Soudain, au crépuscule, une petite souris grise, effrontée et curieuse, surgit de sous l'armoire. Elle trottina vers la table, agita sa queue fine comme un fouet espiègle, et fila en riant. L'œuf, surpris par ce remue-ménage, roula sur le bord de la table, vacilla un instant... et se fracassa au sol dans un éclat cristallin. Des paillettes d'or se répandirent comme une pluie de confettis, mais le trésor n'était plus qu'un jaune pâle et une coquille brisée.

La grand-mère fondit en larmes, ses épaules secouées de sanglots. Le grand-père, le cœur serré, essuya une larme sur sa barbe grise. Leur rêve s'était envolé en un clin d'œil, emporté par une queue de souris ! Paulette, qui observait tout depuis sa niche, battit des ailes et vint se frotter contre leurs jambes. D'une voix douce comme un caquètement chanté, elle murmura : "Ne pleurez pas, grand-mère ; ne pleurez pas, grand-père. Cet œuf d'or n'était qu'un caprice du destin, fugace comme une bulle de savon. Demain, j'en pondrai un autre – pas doré, hélas, mais simple et fidèle, comme notre vie ici. Et c'est bien souvent le plus précieux."

Les grands-parents sourirent à travers leurs larmes, serrant Paulette contre eux. Depuis ce jour, le hameau bruissait d'une leçon apprise : les vrais trésors sont ceux qui durent, nichés dans l'amour et la simplicité. Et ils vécurent heureux, avec des œufs frais chaque matin.

Fin.