(no subject)

Ох мы с sorhedом и раздолбаи. Сделали кое-какие дела в центре (Женевы) и я поехал домой (к Сорхеду, где он меня ютит). Только вот о том, что мне понадобится ключ от квартиры, как-то не подумал ни он, ни я. За две остановки до места я отэSMSил и спросил, куда мне подъехать за ключом. Темерев дал адрес своей работы, я вышел, сел на встречный автобус и поехал. На какой остановке находится указанный адрес Темерев не сказал. Ехал, я, собственно, оттуда, поэтому как выглядит остановка и место, примерно помнил. Так что как-то наугад нужную остановку я нашёл. Поспрашивал у прохожих, похожих на местных, на смеси английского с ломаным французским, добрался от остановки до места. По указанному адресу моему взору предстал большой и красивый концертный зал. Я попробовал написать об этом ещё одну SMSку, но телефон оказался разряжен. Если его включить, хватит ровно на одну СМСку с ответом. Я огляделся, вернулся на остановку и постарался вспомнить, как я туда шёл. Через минуту всё встало на свои места. Улица по которой я шёл, называлась Rue *** Général, а улица, указанная в SMSке — Rue Général ###, находились они рядом. Сорхед их просто перепутал. СМСка sorhedу, кофе в Старбаксе и назад через весь город.

Пока я ехал на автобусе от дома Сорхеда в центр за ключом, вид у меня был довольно оригинальный. Дико мятая рубашка, совершенно не подходящая к незастёгнутой куртке,во внутреннем кармане которой торчал пакет спагетти, а во внешних — по бутылке Red Bull'а. Морда мрачная, Dr. House style. Сижу, никого не трогаю, пытаюсь программировать в уме, люто жалко бесцельно терающегося времени.
Вдруг подсаживается ко мне очаровательная девушка лет двадцати. Ловким движением задевает меня пакетом, ойкает, извиняется и улыбается. Я, естественно, улыбнулся в ответ, и погрузился дальше в свои мрачные думы. Автобус поехал мимо каких-то дорожных работ. Девушка посетовала на то, что «вечно они что-то ремонтируют». (Ну, скорее всего. Её французского я абсолютно не понял, просто это было единственное, что можно было сказать.) Я сочувствующе пожал плечами. Дальше smalltalk развивался следующим образом: девушка что-то пространно говорила, упорно выдёргивая меня из облака компьютерных размышлений, а я в зависимости от того, что предполагала её интонация, легонько кивал или соответственно легонько пожимал плечами. Её такой режим разговора, судя по всему, глубоко устраивал. По крайней мере, подозрения, что я вообще не понимаю по-французски, у неё так и не возникло. :-)

PS: Интересно, по какой причине у нормальной девушки может возникнуть желание познакомиться с человеком, выглядящим плюс-минус как бомж, да ещё и находящимся в очевидно крайне мрачном расположении духа? Для проявления материнского инстинкта у меня была слишком небритая угрюмая морда.